Secrets de poète
Ma bibliothèque regorge de soleils enchanteurs.
Rangés sur les étagères, les livres embrassent les pages enfermées dans ce lieu confiné, mystérieux.
L'imaginaire est un ruisseau impétueux prenant sa source entre les flancs d'un récit, d'un poème. Il emprunte le chemin de tous les possibles.
Tant d'écrivains m'émeuvent par la beauté qui illumine leur prose.
Tout auteur aimé réveille en moi les folles équipées d'un vent indocile.
Ses divines narrations se répandent dans mon cœur tourmenté par le moindre frémissement de l'écrit.
La couverture d'un livre dessine la douce impression en quadrichromie dont les couleurs abreuvent l'afflux des mots. Son recto voyage au creux de la rétine... S'en va en cet endroit de l'âme espérant l'inattendu...
Dans la bibliothèque, parmi les autres livres, un ouvrage prend ses aises.
Sa tranche bien en vue attire l'œil...
Une main se tend...
Les doigts avides d'inconnu effeuillent les sillons noirs des chapitres endormis.
Le narrateur ne compte pas les heures passées à tisser le fil souverain d'une trame infinie.
Prisonniers, les non-dits expulsent la pensée littéraire.
Captivé, le lecteur tourne les pages, il est dans un autre espace-temps.
Le scénario se déroule...
La lecture dénoue l'histoire jusqu'à ces trois lettres qui jonglent avec la magie de l'engouement, de l'inaccessible.
Sous ce clair-jour souverain, le livre, l'écrivain et le lecteur s'unissent en s'accordant au diapason d'une évasion en papier... Recueil Contemplation [Extrait]